Puedo encerrar en el círculo del pensamiento la desolada idea de que todo acaba con un llorar.

El naufragio de la lágrima sin ser agua ha bloqueado el porvenir de mis sucesos próximos, mas no el acontecer de la prosa escrita, ésa que permanecerá en cualquiera de las huellas de mis cercanías mortales.

Ser sentido en máximo punto es desbocarse en el barranco oscuro con la cabeza degollada, acaparar espacios, tiente al filo de navaja de mis venas terminales.

Comenzar a vivir vidas otras será mofa de mi absoluta estabilidad negra.

El castigo de tu celda.