Vísperas soñadas

Decía José Luis que habrá que ir planeando los tiempos futuros. Enfocar los planes inmediatos es de ricos aprendices. Yo le contesto que sí, que se ansía lo soñado.

!Caramba, el sueño viene!

Inviernos, delirios

Un delirio escapa y muere. Feliz año a la vida. Se despide uno y el otro viene. Obviedad. Puño en mesa.

Silvana vino y Sofía parte mañana. Su estancia congratuló el ambiente antaño entristecido. Seguro se irá contenta.

Decires invernales.
Gajes del tiempo.

Regresar

Tras no haber escrito: el regreso. Un regreso poco vigoroso. Pero un regreso lleno de recuerdo.

Vacación momentánea

¿Cuál es tu disfraz?

Tráfico

Méndigo movimiento de vehículos. Histéricos todos y todas. Bajo el mando del instinto mayor, el más indetenible. Es, como digo y a mi parecer, la sensación del término de un ciclo. Ningún motor ha frenado. Veremos dónde desemboca su rugido.

Término

Sentir la sensación del término. Percibirla.

El rumor de la fama

Tan vacío y lleno. Portentoso y estrafalario. Y cuando se tenga, ¿qué se tendrá? Pero antes de inundarnos de dudas incómodas, satisfagamos al instinto de instintos. Así, felices, podremos recibirle.

El caracolito de Alejandra

Clichés

!Y es que hay clichés tan hermosos!

¿Quien?

¿Quién no te ha decepcionado alguna vez?

SINO

El más reciente trabajo discográfico de la chilanga banda Café Tacvba titulado "SINO", es chingón. Es muy criticado, porque es un Café Tacvba muy diferente al de antes. Si vas a criticarlo, recomiendo oigas cuando menos unas siete canciones del material. Mentira que es fresa. Es fino, que es distinto.

Propuesta

No voy a retratarte. No quiero. Ni hoy, ni mañana. ¿Cómo ves mi perspectiva, mi silencio? Es una loa a tu existencia.

!Qué barbaridad!

I
Río. Hacia su casa voy. Un carro rojo me transporta. Le llevo una merienda, mi presencia.

II
Es divertido escribir para este blog. Que se me haga vicio. Vicio el vicio.

III
Tranqui, que llegamos. Al paradero, al hospicio, al refugio de refugios.
Tranqui, respira. No hagamos tempestuoso lo más calmo.
Que trabajo me cuestas, Vividavida. Tenerte que mantener, con más pocas que muchas visitas.

IV
Quería no comear, pero ya comeé. Una vez más, sin planear murmurar. Y antes de dejarlos, quiero echar el corazón, por donde sea, suspirar.

Juan Manuel Roca

Poeta colombiano del 46. Me obsequiaron "Lugar de apariciones". Antología personal. Ni devorador de libros ni reputo ignorante de ellos, lo recomiendo.

Oro falso

I
Un artista ingenuo de porte rico. El hombre hecho técnica. Luce excelente. Va por su diploma. Lo firma un juez amigo del jefe. De paso se fotografía con ambos. No vaya a ser que la conveniencia se marchite.

II
Yérguese ante el divino poderoso. Luce el chaleco que asume. Con cinismo. Está lurio. Festeja con sus enemigos el triunfo. Sus amigos siempre han estado muertos. Es que es muy tarde para que el mundo siga concibiendo oro falso.

Día tras día, la labor, el hospicio inquebrantable

I
Día tras día la labor, el hospicio inquebrantable.

II
Aún el ojo, la mirada, permanecen desnaturalizados: diferencian.

III
No está mal el beat de la banda Interpol, banda proveniente de no sé dónde. La canción "Evil" es juguetona.

IV
Algo ha cambiado, desconozco qué, sólo lo intuyo, pero los tiempos siguen en su misma coordenada.

V
Números rojos, números romanos. Somos indiferentes a lo que ignora nuestra mirada, que busca lo que nunca encontraremos.

José José

Sí que fue príncipe. Sí que ahora rey. Gaje del oficio que esté roto. Eso es consecuencia del peso de la maravilla. No pudo soportar tanta exigencia de Dios. José José, Rey de la Canción.

Carta

Qué desolada estás. Todo mundo habla de ti. Eres una joya preciosa. Pronto el mundo aprenderá a quererte. No hagas caso a boberías. Gloria y toda su pandilla mueren con éxito y sin vida. Hazme caso. Lograrás el sueño de sueños. No te mortifiquen los ladridos. Confía en tu amigo. No en el caos de la muchedumbre. Sólo te pido que me recuerdes. Eso solamente. La causa de tu soledad es la sola soledad del mundo. Un beso.

Tu amigo Pablo.

Las mafias

Las mafias literarias de Hermosillo. De sólo Hermosillo.
Las mafias de arte. Las mafias de la música. De sólo Hermosillo.
Las mafias encerradas en su círculo, en su esquizoide desacierto.
Las mafias del amigo, del vecino, del devolver a cambio.
Sí. Las mafias, esas mafias que no caminan. De buenos y de malos.
Pero mafias enredadas. Aracataca queda lejos. Las mafias, esas mafias.
Esas mafias que no caminan, más que en su solo territorio.

Letargo

I

Hoy llueve y no es novedad. Ni para el cielo ni para la lluvia. Han quedado crucificadas las posadas y muertas las luces. No, no divago ni intento descifrar un diluvio. No. Solamente el corazón atemperado podrá derribar la tempestad. Se ve la más grande silueta y se esconde el más frío invierno. Se canta y la luna vigila. Esto acaba: Letargo de despedida.

II

Haz que prevalezca el sentido digno que las rosas despiden. Su furia es nuestra predilección. Su llanto, el compás de mediodía.

III

Cada vez que pasa más el tiempo, nos damos cuenta del hervor de la ausencia que nunca vino.

IV

El canto de una musa es el orgasmo del dios más grande de los dioses. Lo he notado en los espejos de la brisa. Cada descarrilado orgullo de algún barbaján sin tino, es su lágrima de dicha.

Escritura

¡Eres un escritor sumamente moderno! En lugar de escribir, tecleas. En lugar de mancharte de tinta, te manchas de vicio. Y bueno, no es que deje de ser vicio escribir a mano y tinta, pero más vicio es el moderno que el de antaño. Así que unifórmate de constructor de lápidas antes de que la lluvia venga y nos lleve no sólo a ti, sino a mí que soy el que merece plata por haberte aconsejado. ¿Crees que lo merezco? Aquella materia que augura la lluvia, lo decidirá.

Palabras

Aprender nuevas palabras
Es crecer en la vertiente de los dioses olvidados.

Falsas modestias

Ya no sé qué hacer con estas falsas modestias
Que rondan por cualquier palacio o calle citadina

Jóvenes nacidos en los 80´s

Ahí estoy. En una antología. Viene, al final del libro, parte del material de "las aguas del regreso". Bruno Ríos Martínez de Castro, colega, quizá no sepa aún que está incluido. Le dará gusto saberlo. Un saludo hasta la casa de su presente, Monterrey.

Antesala a la muestra de mi trabajo, Federico Corral Vallejo opina de éste:

"La poesía de Juan Pablo Navarrete Aldaco busca en su concisión la cifra justa para que la palabra alcance la difícil desnudez de su verdad: "Ha habido leguas y millas/dentro de las falsas veredas/que ocupan lo eterno". Al parecer el poeta con su escasa experiencia de vida suele ser animal nocturno, capaz de sumergirse al fondo del vacío y emerger del mismo con una fuerza del lenguaje con la que puede transgredir los límites de la soledad y el escepticismo, con el fin de trascender la red de los sentimientos a flor de piel con apariencia de poesía multicolor: "Fuimos artesanos del viento/y lamimos el naranja/del ladrillo colonial. Al ritmo de la cadencia, con su propias cuerdas distrae la caída; de manera lenta y en sosiego su espíritu se despoja de falsas cicatrices y nos muestra el verdadero antifaz, de su mapamundi interior. Como podemos apreciar, para Juan Pablo Navarrete Aldaco reír ante la nada es revertirla, hacer que la oscuridad se vuelva luz a través de un relámpago, como propone Eliot, "...lo que el poeta experimenta no es la poesía, sino el material poético: escribir un poema es una experiencia original; la lectura de ese poema por el autor u otra persona es cosa distinta". Pues su único fin es expresar sus sentimientos".

Un toque de guitarra

Se trata de una fotografía rota, pero de imagen perceptible. En fiesta del Salvador toqué guitarra y utilicé la voz. Geppeta, la guitarra, no ha muerto.

Lurios y bebientes

Ahí estábamos lurios y bebientes, posando junto al Salvador. Era su cumpleaños. Él en medio. No dejo a la imaginación la fecha de lo ocurrido. Algarabía, pues. Contentación.

Conducción

Cualquier locada que pueda pronunciarse en este blog, favor de ser rechazada por el autor. Para así atar cabos con los hilos que deciden si bien,si mal; si mal,si bien. !Qué hueca plataforma!

Mapamundi

Todo comenzó a los catorce, cuando rodeaban las ideas de muerte y desconfianza, cuando comenzaba a ser hartazgo lo que antes fue coraza y no un enredo presente de inutilidad.

Esto no propone ser un poema, propone ser una explicación. Llana. Es la explicación de un tormento.

No podrás opacarme

No podrás ignorarme

Presume el cielo

Cuando me ausentas soy presencia indisoluble. Penetro tanto en tus ojos que te da miedo seguir jugando al juego.

Mi carta te agrede, mi carta extorsiona cada espacio de tu espacio. Pongamos las armas en el suelo y alcemos las voces de inmediato.

Quiero un poema

Quiero un poema,
Un poema de anchura,
Un poema que esquive muros
Y abarque la vida entera,
Sin tajos ni cleros ni amenazas
Quiero un poema que dé la vuelta
A nuestros líos,
Un poema que nos libere
Como una razón digna y sustancial,
O un arrecife en su plena caída
Quiero como poema el brebaje,
Mas hondamente rico
Que taladre las mentes huecas
Que se han aprisionado
Del frívolo rumor de los mercados
Quiero al poema
Como a la barca que miré irse
Aquel febrero de un año sin memoria
Poetizando voy el rumor de quienes
Han sabido desvariar sus pasos
Al tiempo mismo que reniego de mis actos
Quiero un poema,
Un poema de anchura,
Un poema que esquive muros
Y abarque la vida entera,
Sin tajos, ni cleros ni amenazas.

Las fechorías del demonio

Cuando la mañana se desangra

Imagínate vivo, rodeado de flores y amapolas, preso del día rutinario. No aterrices, siendo ave una nube puede herirte, si su ánimo no va junto al ritmo del camino. Yo sé que te dispersas y fugas del mundo, sé que tu fin no es triste, pero te encuentras justo donde convergen el mal benigno y el día claro.

El verano se disipa, lustros han pasado, naves cósmicas, animales de instinto prematuro. Y cuando la mañana se desangra, se doblegan las navajas, se prepara el corazón.

El recelo

Guardar recelo tiene sus ventajas. Hace escribir. Los "sensatos" te dicen, te dirán, amigo mío "!sé firme, contrólate!", con el tono de una voz pretenciosa, pero nada de eso hace que quizá con el recelo se gane. La violencia de palabra es un golpe hacia el alma. La bien fundamentada, gana medallas.

Flor

A quien han juzgado hermosa la han llamado egoísta. ¿Será que la hermosura guarda fuertes grados de egoísmo? Si la hermosura es perfección y la perfección en el humano no existe, ¿entonces para qué un juicio equívoco? Bocas traicioneras que deslizan sus verbos se atrofian finalmente en la mentira.

Dos pájaros al cielo

Sabina y Serrat supieron unificarse, dos pájaros de un tiro ilesos: ambos se lucieron fuertes. La edad no importó ni importará en estos dos cantores. Cada arpegio divino que un dotado del alma escucha reconforta la fuerza de un cuerpo hecho para una danza especial -la de la vida misma-.

Fue una noche melancólica como ellos desde el principio anunciaron. Por varios momentos olvidé a la mayoría de los jóvenes deseosos sólo y únicamente de ritmos cachondos, movibles, de esos "para pasar el rato, la diversión", pero vacíos al final, vacíos de espíritu:

Un compás de lento viaje también se baila, mis queridos: con la mirada, con el sentido, con la pasión que la esencia transmite. Y así termina esta historia.

Eres los latidos del mismo Dios

Eres los latidos del mismo Dios
Que renace entre la luminosidad y las cenizas.
Aterrizas, piel del mar, sobre la tierra que te espera, al final del mundo y del suceso.
Predilección, contemplación, llama fundida,
Magia que parte de la noche hacia el rumbo conocido de los dioses.
Juntos cabalgamos hermanos del suelo divino
Senderos que reclaman dignas pisadas,
Con el crepúsculo dibujando nuestras espaldas.

Lento

Lento, como fuego la memoria
Te intriga el cielo, te intrigan los silencios
Eres singular como tus ojos
Esbozas lo terrible del trayecto
Tus pies tercos persiguen el pasado
Tu barco ha zarpado a tu entrega
Y un verano castrense reaparece la bienaventuranza

Lejos, sabio el andante, pipa en boca
Hace una cruz la tierra, se revuelven los ecos,
Mortaja que da sombra al nacimiento

Cada muro, divisado
Cada ojo, visto
Cada patraña, cometida
Cada ropaje, desnudo

Pero no te vuelvas que de pronto la sal no es sal,
Comete el pecado dentro de ti
Que la intemperie no está hecha para el habla de los vivos

Presencias

Tu presencia ausente purifica
Como un relámpago que nutre

Desierto

Me marchitaré bajo el sol de este desierto
Aguardando tu llegada milagrosa;
Reconstruiremos lápidas del cielo
Y dejaremos a la noche sola

Yo no sé qué vaya a pasar,
Si el demonio de este desierto sin piedad
Robe su calor o traiga el frío de la tempestad

Miedo, diluvios, lagos, mares
Yo no sé, yo no sé qué vaya a pasar,
Sortílego y pares errantes

“Pasará, lo que tenga que pasar”,
Pero entre los dos no existe el azar,
Cada uno sabe lo que va a pasar,
Cada uno sabe lo que viene y va

Por eso vuelvo a tus labios hoy
Y en la vereda del fruto del amor
Se encuentra lo que para ti soy

Por las manos tersas de un mar que conozco,
Mar de hechicería
De amorosos,
Moriré plácido,
Al cabo del plácido placer de lo que escondo

Ganas

Ganas de ver al día
Desangrarse en el otoño
Ganas de ver nuestra sonrisa
Refugiada en lo que somos

Ganas de ver,
Desangrarse como luz sin gracia;
Ganas de ver,
Resumirse en la intención de las espadas

Ganas de ver al muerto
Traicionar los vivos amuletos;
Ganas de ver al vivo
Presenciar parafernalias de un entierro

Ganas de ver al mundo
Sobre las aguas de la tierra predilecta
Ganas de ver, corazón del mundo,
Los sortilegios de la lengua

Aguardo ansioso tu voz de fuego

Aguardo ansioso tu voz de fuego
Replicando al aire subversivo,
A voz batiente me aguarda el río
Fingiendo que soy lo que siempre encuentro

Triste señora de la voz cansada y prisionera
Otórgame el mal que los ladinos esperan,
Finge y haz que el mundo conspire,
La mitad de mi alma amenaza con bullirse

Sobria presunción

Como si existiera

Mantente alejado del fuego, sé el retrato de tu retrato,
Visita los esplendores del diablo, como si no existieras,
Enciende el fogón de las almas que más se han perdido
Simula la vejez de lo que ahora llama a su contrario
Intenta deshacerte como un hilo que pretende perder
Hazme caso, el viento viaja con los ojos que miran
No trato de ser tu guía, soy el amo de los escombros
Debajo de ti vivo y soy la voz que sin darte cuenta,
Logra que tu camino sea leal al cielo, querido ser
Sí, como lo escuchan tus ojos es la vida que miras
Intenté desbocarte para darme luz, traté a toda costa
Desmembrar el circo de tu espalda que ha cargado piedras, rocas,
Volcanes, amuletos de gigante magnitud, pero tus pasos fuertes son
Irredimible vestidura, galope nocturno.

Los lagos de Xalapa

Lagos de Xalapa emancipados y dolidos,
Sumamente transparentes,
El mayor de los dones se arrincona,
Tus aguas llenas de hojarascas
Son reflejo del reflejo.
Se posiciona el lago mayor,
Las aguas por sí solas recorren su figura
Es el lamento del porteño
O el grito de paz del noctámbulo aprisionado
Pero son tus aguas, Xalapa,
Fuentes de agua, fuentes de calor

Disco Sona $50

A l@s interesad@s, favor de agregarme a josejuanpabloaldaco@hotmail.com o por aquí mismo podemos ponernos de acuerdo. Saludos y gracias.

Olvido de palabras

Se me olvidan las palabras,
Se van después de pronunciarlas.
Un rayo las parte a todas
Y las vuelve a reunir
Al cabo de un siglo.
Palabras de todo,
Palabras de infierno
Se entrometen,
Mienten,
Sacuden la víscera
Del crítico despiadado;
Dan lecciones,
Sedan,
Especifican,
Conmueven,
Matan,
Arrojan,
Purifican.
Ah de las palabras,
Ah de su olvido,
Olvido voluntario,
Palabra de hombre.

Vuelve a ser el eco de mi voz que arde

Vuelve a ser el eco de mi voz que arde,
Finge que yo muero y apacigua las dudas del lenguaje
Desarrolla el fundamento de decir lo que queramos,
Que el amor ha fenecido cuando el alma se ha marchado
Difumina los oleajes de Dios dados
Todo y nada, hasta que la muerte haya zarpado

Transcursos soberanos

Falleció Panvirote, como lo llama Pinina. Bours cumple sus primeras deudas: hospitalizado. Gándara da el grito. Los familiares hijos de la chingada siguen en su carril firme, encaparazonados en sus orgullos. Plasma el escribidor lo acontecido.

Sona presentación disco

Mentes que desafían

A César Vallejo

Murió de razón.
Lo encontraron tirado al borde del precipicio
De una frente portentosa.

Veo la carroza y lloro sin lamentarme,
Pues sé que su felicidad, fue su desdicha
Y su desdicha, su felicidad;
Pues sé que donde está
La vida es vida y la muerte ya no está,
Pues es ella, la única que marchándose se va.

13-06-06

Visitarte ha sido un deleite,
Como contar las rosas
Del jardín perdido

Ama, desea
Ama, deséame,
Volver a verte
Prefiriéndote
No es afán
De mi laúd

Hagamos del amor
Más que un mover de mil montañas

Bajo el sol

¿Para qué morir, si bajo el sol estamos muertos?
¿Cuán deseoso está el cielo de ser desierto?

Porfirio porfiriaba

Porfirio porfiriaba
La regla excepcional
De violar los lamentos

El ritmo siempre fue su amigo,
Su colega;
Su vigor: el talento

La auto

La autopromoción temporal.

Hoy, 12 de agosto

Hoy 12 de agosto, fecha tan especial, en punto de las 20:30 horas, tiempo de Sonora, transmitirán una entrevista que se me hizo en La Hora Nacional Sonora. Pueden escucharla en todas o casi todas las estaciones de radio (por ejemplo, en la 94.7 fm). Ahí podrán escucharme, si gustan. !Salud!

Sona en Gatopollo bar

El fulgor de las miradas

Se asusta la gente ya de mí,
Ronda la sal y la desdicha,
Pero el destino es pura mierda
Y el esmalte curandera

Es la creencia, la locura inexacta
Que se despierta cuando el miedo va a la marcha

¡Se van las marchas!
¡Se va la fama!

Pero nunca llega el fulgor de las miradas

Jornada de radio

Hoy martes me entrevistan en el programa "Letras de Sonora" -¿así se llama?- que transmite en punto de las 12:15 pm Radio Sonora 94.7 FM. Más tarde estaré en Radio Bemba 95.5 FM en el programa "Germinal Radio" en punto de las 8:00 de la noche: leeré y demás. Gracias y un saludo.

http://www.radiosonora.com.mx/

http://www.radiobembafm.org/

SANDÍA

Algún tiempo, justo donde los caníbales...

Algún tiempo,
En el lugar más preciso de la duda,
Justo donde los caníbales
Muerden con la más feroz de sus fuerzas:

Naufragaré, sucumbiré,
Rey destronado ante el flamígero martirio
De la vida

Y me despediré,
Como un rey
De corona deshecha,
Para así formar parte
Del enjambre de soldados
Francotiradores de las almas.

Al mundo que no es José.


Tengo madre,
Pero a un padre putrefacto,
Que en sus misas divinas,
Ofrece veneno a sus beatos.

Tengo a un padre carente de dulzura,
Tengo a un padre malo, pero no maldito;
Pues ser maldito es fortuna
Y el malo tiene la desafortunada suerte
de ser un charlatán.

Pero… no te odio, ¿llamarte padre?
Quisiera suicidarme por saber
Que aún me quedan ganas de quererte,
Pero solemne, genio maligno, genio de muerte,
Tu muerte, que nació cuando naciste.

Felicidad

Sin la intención de alardear, suele ser, la actividad, el fruto de una dicha persistente.

Diario, a diario

Hola. Gira la vida ardiente. No he dormido mucho y ando en período maníaco. ¿Qué hacerle?: ¡Disfrutar del período o periodo, como sea! !Claro! Claro como la transparencia de una mujer a la que se ama: !tú!

Si nos centramos tan idiotamente en el acomodo general de la gramática, ¿Dios nos recompensará?:

!Vaya, cuanto miedo al placer!

Tararearé "Sigo siendo el Rey", "The best is yet to come", "Lucy in the sky with diamonds", "Quién me ha robado el mes de abril", junto a un estereo jodido y golpeado por los decibeles.

Que tengan una tarde, un día, una noche y un tiempo feliz.

Juan Pablo

Poetas Jóvenes de México

En la página http://poetasjovesdemexico.bligoo.com/ hicieron un breve escrito acerca de un servidor. Si gustas, léelo. !Pasa buena tarde! !Gracias a Ale Peart!

Ante un ejército de colores mágicos

Prisma. He visto un prisma repleto de colores mágicos. Un torbellino de colores mágicos. Sí, satisfactorios y tremebundos, colores mágicos. Y el aire sostiene su latir. Todo aquel latir nacido para los ojos de la inmensidad, que siempre ha estado abajo, esperando la fuerza y entrega del Gigante.

Cuenta tus minutos

Cuenta tus minutos,

bebe a sorbos el brillo nocturno

y ve, ve a las estrellas,

sin fijarte en el brillo de su ausencia

Si es por tu amor

Para Alejandra

Si es por tu amor que de gloria se anida el mundo etéreo
Si es por tu canción que los páramos se inundan de tus versos
Si es por tu razón, obsequio, que a leguas de mirar contemplo

Que el amor sea fuente de estos dos amantes.

No se habla

No se habla del paisaje, que con su soplo de luz, un día, principió los campos y praderas, los cielos y las tierras.

No se habla del fantasma que nos ronda ni del nido ni de la raíz ni del único verso fundado de magia, razón y superficie.

No se habla del pasado amor, de la grandeza del suplicio, de la viveza y el candor, de la cima y la montaña

No se habla del desierto, cuando el monstruoso roba toda huella.

No se habla del dominio, no se habla de la carne.

Guepardos

Junto a la luz de tus gustos mayores, el acicalado mundo y la niñez que cursa son caminos hechiceros. Viviendas y ropajes del mundo mudo, horizontal y terrible, azotan en vendavales su paisaje, su entrega, su color.

Junio hirviente

Ya viene el encuentro de escritores "Horas de Junio". Vendrán bastantes locos, bastantes locas. Acá, a Hermosillo, desierto. Beberán y engullirán sus delicias. Mientras tanto, uno mantendrá su papel de posible anfitrión. Uno será la brújula. Acudan, diviértanse, prueben.

Vuelto al oficio

Vuelto al oficio. Fugazmente. ¿Qué dices? Acá se escucha recia la canción predilecta. Gargantúa es el mounstruo más bebedor y el cielo nos invita a pernoctar.

Volutas del lenguaje, armaduras. Viene a mí el bullicio del alba anunciada. Vuelto al oficio.

!Sona regresa!

Hoy: noche de maquillajes

Hoy: noche de maquillajes.
Hoy: Retrocedo
Viéndome ilusión
Y partida.
Y al final:
Padecer de vida
La última llamarada.

Vivir la vida del mandato el trono

Vivir la vida del mandato el trono.
La vida enciende, incendia,
Fuego crepitante a orillas del entorno

Vuelvo a ver la vida desde el primer momento:
Gloria y velo ausente,
Velan la alcoba de los placeres.

Para revivir el iniciático romance

Para revivir el iniciático romance,

Desbordaré el sonido agudo de las campanas

Y como imán, atraeré la abundancia de tu nombre.

Dos años

Hoy Vividavida, blog de buena y mala muerte, cumple sus primeros dos años de existencia. Ella está contenta, entusiasmada por lo venidero.

Hoy Alejandra y Juan Pablo cumplen siete meses de existir juntos. !Venga la fiesta, muera el deseo de muerte!

Vendrán nuevos escritos, nuevas crónicas, nuevos argumentos; vendrá el amor fluido, el diluvio de lo inconcluso, la compañía del tiempo; pero sobre todo, vendrá aquello que no conocemos por su existencia irreal, el trazo que aún no es firme, pero que pronto lo será.

El marcaje del ritmo

Siempre, y ante todo, el marcaje del ritmo. Que los latidos hagan del pronunciamiento un alma inquieta. El fuego ha levantado lentas humaradas al cielo que azul recibe las razones, los objetos. Entonces, ya hecho el marcaje del ritmo, ya las horas transcurridas, vivenciar la pérdida y perseguir al clandestino.

La razón no sostiene el argumento solitario

La razón no sostiene sólo el argumento solitario, sino el suceso programático de la inconsciencia que aflora.

He vuelto con el ánimo de un rey dispuesto

He vuelto con el ánimo de un rey dispuesto. Suelto el cuerpo, navego, me entrego a una vida distante de insatisfacciones; a una vida de la vida, puerta por donde entran miles de colores esperanzados. Quizás faltes tú ciertos momentos, pero mi alma, en tu ausencia, puede suplirte, sin afán rencoroso, sólo con el afán de afirmarte como el tiempo.

Volteo al cielo sin ojos cursis y noto que el propio color se delata, no habrá de saber que su extensión abarca toda latitud y que sus ojos, los ojos del color, desvelan albas y noches; que la voluntad se persigue a sí misma y que el credo glorifica las mentes de los beatos condenados a un rosario.

En fin, la vida es vida cuando es vida y cuando muere, como lentamente diario lo hace, atormenta los edificios de la razón.

Me haces falta, dolor, pero no veo una pronta emprendida de nuevo hacia mí. Te deseo un noble trayecto y una vida deshecha para siempre.

La vida es un pliego lumínico que atardece antes de tiempo.

Toda música es un extenso camino

Toda música es un extenso camino al desbocamiento de una rabia inusitada.

Nació la idea de escribir en mundo entero

Nació la idea de escribir en mundo entero,
Sobre su corazón, con labia, amor entero,
Lo que causa su rencor

Se arremolina el viento por sí solo y al rescate el tiempo
Embate y purifica, cuando a la estrella, firmemente glorifica

¡Ponle al mal la buena cura,
Trae a mí tu gran locura,
Que de nada vengas retratada,
Por hablar de cielos postergada!

Poseyendo tu locura
De tiempo destinado,

Sin pensar en vano
Todo suceso amado,

Eres lo malo por fortuna
O la verdad de cada lado.

Se desliza el bailarín

Se desliza el bailarín que a gustos del poeta convocó el suicidio.

Entrampado, con la huida frustrada y el rencor en mano,

Huye sin huir del túnel, sepulcro de esta vida.

Tú que hojeas cada libro

Tú que hojeas cada libro,
Que afirmas la mentira cierta,
Que guardas junto contigo
El misterio del amor dueña

¿Cuándo tu ritmo de firme doctrina?

¿Cuándo por fin tus pasos y huellas?

¿Cuándo el monstruo de tu perfidia?

¿Cuándo tu azul, volcánica vereda?

No se supo si la rima

No se supo si la rima fue compañera del poeta; se supo que lo fue en su vida antigua, pero ahora sólo lanza versos a las nieves, a los vientos, y se empecina su silencio en el cantar de miles liras.

Ahora fue un día lúcido y claro

Ahora fue un día lúcido y claro,
Las nubes se ausentaron,
El sol persistió;

Ahora fue un día lúcido y claro,
Nada hubo
Y todo naufragó.

No leeré las líneas del presente

No leeré las líneas del presente que me ahoga:
Sufriré al costado de la muerte.

03 de enero (2)

1

¡Arranca Rocinante arraigo,
Tus noches
Son ofrenda
Del dador supremo;
Reincorpórate a la magia
Del cuerpo de tu amo;
Siente cómo su cintura
Embellece cada voluntad,
Tu cabalgata!

¡Arranca Rocinante arraigo,
Tus noches,
Ofrenda,
Supremo dador,
Nácete en su magia;
Prueba el mar de hechicerías,
Este mar al cual tú te diriges,
Cada vez más con un cansancio
Otorgador de luminosa espera;
¡Esperas demoliente arraigo,
Arranca Rocinante,
Truena y escabulle;
Arranca Rocinante arraigo!

2

Asiento y me retrato
Y hago un trato con la vida,
Y hago un trato con la muerte

Debajo, la superficie del terror
Y el canto de las letras
Una a una, cada letra,
Llanto de las letras

En conjunto,
Conjuntamente:
Soy el silabario,
El silbante silabario

A quien todos llegan,
De donde nadie escapa:

¡Ciudad sitiada de murallas!

03 de enero

1

Aquí yo espero,
Sentado sobre el riel.
Mi único camino
Es el bajel
De los diluvios,
Pero he desdibujado
El templo de mi antigua vida
Para surgir así de nada
Sobre el riel.

2

Olvidaste tu más preciada tarde
Debajo de cualquier horizonte

¡Reanuda la costumbre!

¡Sé radiante
Y envenena toda puerta!

¡Aún no has logrado el hechizo,
Tu arma es el aliento de los dioses!

3

¿Comprendes la patria que es estofa?
Camino lento y esquivado,
Caminos huérfanos de madre.

4

¡Llovía el tiempo
Su desplazar interrumpido!

Ausencia de huecos,
Mirada de lluvia.

Flora que ve y persigue.

¿Cuándo renace
El ciclo que emprendimos?

Pues la nostalgia nos arrincona,
Viejo amigo,
Y de pronto, de pronto
La danza no es danza
Ni la música sonido

Te encuentras un aire disperso
Y las hojas,
Las hojas
No tambalean
Su esencia de dicha

Y los truenos,
Los truenos
No sonríen siquiera,
No,
No tornan amor
Su sonido.

Entenebrece el recinto su vacío
Y se adueña, además,
De nuestra muerte próxima.

¡Ni juventud de ansias
Ni fiado al descorrer
De lo imposible,
Vuelven los ruegos,
Muerta la dicha!

5

Para que el mundo sea posible, vestiremos del color más pleno.

Para que el mundo sea posible, renunciaremos al abismo.

Sólo un amor que redima,
Sólo un tacto que sea, y nos vea.

Aún se oyen, cantares de grillos enmohecidos,
Aún se oye, cantaleta del rigor nocturno.

Yo sólo quiero ser ese que pasa caminando sus pasos,
Trotamundos,
Sólo queriendo ser el héroe y el ebrio barco,
Ese que sólo a la vida mira
Y a la negritud
Envuelve;
Como a cualquier esfera sea,
Como a cualquier esfera.

La casa

14-01-07

En casa hay un toallerío. Varias toallas cuelgan de las puertas. En casa viven cuatro personas. Cada una de ellas de distinta frente y de igual latitud. Vive la escoria y vive el decoro. Viven los cielos y las tierras.

El día pinta frío. Ya se ha hecho costumbre sentir que arden los huesos. Y uno que habla de sí sin ninguna pena, flacucho: ¡más que cala!

Veo la guitarra reclinada, la fiel guitarra. Ella ha acompañado al cuerpo que le da voz, adonde quiera que haya ido. Con ella se ha grabado, fotografiado, sufrido, ¿por qué no?

Ivette, amiga de mamá cumplirá mañana no sé cuántos eneros. Abajo, contrario al “arriba” de casa donde me sitúo, se oyen risas de algún hombre alias “Chava” y bastantes de varias mujeres. Se le ha organizado, pues, una tertulia dominguera.

La casa se ha convertido en el espacio adecuado para la armonía espiritual y etílica. Su dirección rinde tributo a provincias de España. ¿Cuándo vamos, Ale mía?

Simplemente contando

!Desmotivados bloggeros, ya está despierta la noche! Comenzó enero. Chispeó pero no se vino la tormenta. Cumplió años Alejandra. Diecisiete se despidieron. Yo especto y cimbro la memoria. Ella sonríe con cada regalo. Y no es para menos: !lurios dieciocho que han vuelto!

El poema vendrá después, la anécdota hoy. Encadénate al hallazgo de hallarte bajo la sospecha del suceso. Y así todo asentirá.

Dices que el milagro de la fe ha venido a tocar puertas, pero la duda nulifica toda gracia. El vacío llega y la vicisitud se marcha.

!Tenebrosidad! !Tenebroso! Rugirá el mago y cantarán los cielos. Tu entereza de amor convocará misterios.

Extremando la crisis

Resulta ser que he vuelto a decir lo que acabo de escribir. Transcribo lo que me dicto. Sólo así el frenético movimiento puede sujetarse en un solo polo.

Mil ánimas cuelgan de un hilo.

Los saludo, apretujón de buenos deseos: !venga a nosotros el reino de los inconcretos 365 pactos!

Por unos momentos pensé que lo oscuro reinaba, y no me equivoco. La apertura del nuevo año ha venido quedándose chueca. ¿Desde cuándo flotamos?

La amargura ya es un lugar común, la felicidad un privilegio.

¿Cuántos centavos cuesta esta piltrafa consentida por nadie? No es broma, hablo de la altanería; hablo de la incertidumbre. Total que cualquier bitácora vale, aunque sea cero. ¿O valdrá lo que lo escrito en ella susurre?

!Píllate andaluz! En un túnel te espera la gloria y en el otro, nada. Vuélcate entonces en el privilegio del enigma.

Cuentan que sobre una pirámide el aire yace y las fuentes fluyen,

Que en un castillo príncipes y soldados abandonan el deseo simple.