...

La casa está limpia, después de los escombros.

Pasado el polvo, brilla.

El agua vino a despertar

los huecos solitarios.

Para ella fue terror soportar silencio,

bajo la noche frágil

se irguieron navajas

De la conciencia en tiempos de asueto

Tal vez la conciencia se expanda en días de asueto, y vuele lejos, como pájaro desenjaulado, y no le importe el orden del lenguaje, y se abandone a sí misma como el niño en tiempo de vacaciones. Da igual, yo sólo escribo por el arte de amar mis odios y mis amores.

...

Cadencia de cuerpos en cama,

sollozos, gritos de erótica guerra

drama del grito,

grito del drama,

delirio, llegada de primavera

Crujes, madera

Crujes, madera,

pisan suelas

la casa donde reposas

¿Vendrás del árbol

de allá afuera

o de uno milenario,

que alcanzó a llegar,

quizá por accidente

a la trinchera de mi sueño?

Crujes, madera,

pisan suelas

la casa donde reposas

...

Qué hago, preso en el delirio del vulgo,

en la triste caminata

de quienes fruncen el ceño

al soportar su peso

La mañana está agitada,

el tapicero hace ruido

...

Pero hay algo que falta y hiere.

La vida alrededor,

no es suficiente

La ausencia

se filtra

en la presencia

Amanece y el sol

tangible a la mirada,

como siempre...

pero no es suficiente.

La Plaza

Cuando los cohetes se alzan en el cielo del festejo y las pirotecnias se funden en la esperanza del pueblo abolido, obnubilado; a falta de dioses buenos, deseosa de lo desconocido, la gente se congrega por arte de magia, a expulsar los demonios en la plaza.

....

Brumas en el aire,

y una perra negra en la oscuridad

Aún quedan pizcas de polvo,

lo ausente sonríe

como pieza que no retorna.

Padre:

Muéstrame qué hay en el vacío, con tiento aprenderé de tu maestría infinita,

palpable en la belleza

Sosiega la llama de mi voluntad apasionada, yo no sé si miro los aires invisibles,

cuando te siento cerca

Siendo yo, llegaste tú, y me hiciste ser...

TRIBUTO A SABINES, "HE AQUÍ QUE ESTAMOS TODOS REUNIDOS"

Gracias a Jorge Contreras Herrera por la inclusión de mis textos en la antología

El Café

Dulce pretexto para bien. Azúcar de mediodía. Humo. Benevolencia de raíz. Ritual sin tiempo. Apología al despertar.

No sé decir más de lo que la sangre me permite

Del cielo al suelo

Permanecíamos en silencio, quietos junto a la ventana. El Tiempo se colaba, no dejaba de impregnar vacío. Los jardines amarillos del otoño, anunciaban nuevos ciclos por decreto. A la orilla de nuestro recuerdo, estaba el mar. Hay algunos que dicen que todo sigue ahí, brotando vida del cielo al suelo.

Atardecer púrpura en la calle Mérida

Los perros merodean por los blancos pasillos de la casa que encierra el cielo.

Yo espero que llegues a abrazarme con sonrisa de viernes.

Fama

La fama, puta de mil cabezas, nido presente de falsa moral que, si acaso válida, es poco fuerte o más bien débil.

Alma de lo efímero, suele tomar por rehén al ídolo que cae en llamas de las cuales se arrepiente.

Nace de la conciencia del artista honesto, la fuerza que emana su verdadera trascendencia.

Que los sueños no persigan la luz de las puertas de oropel y falsedad; que si el público viene siendo poco, baste con ese poco.

Y si la fama viene siendo, en el mejor de los casos, producto del Arte, que no tome por sorpresa a quien toque la puerta.

El ego es el pillo renegado que vive en la conciencia de un hombre que fue libre.

Volví al querer llegar sin haber ido y me dije,

"esto es el tiempo".

"El verbo brota del sueño como una flor o como un vaso lleno de formas y de humos"

Antonin Artaud

...

Uno de mis mayores vicios al escribir es confundir los tiempos: pasado, presente y futuro se mezclan en dispersión. Pero escribir no es meramente pensar, de ahí la diferencia entre pensar libremente y expresar en el papel de manera desafortunada ideas no resueltas.

El día de hoy me siento vivo

...

Uno aprende a través del dolor.

Hay episodios de respiros profundos,

para después volver al ruedo.

Brumas en el aire... y una bestia en la oscuridad

Deja que mis manos dejen roja tu piel de caricias;

por esta vez, que no haya sombra.

En los paisajes de la memoria, yacen ecos.

Esta terquedad por encontrar iluminado lo que en sombras se pierde

...

Esta naturaleza tan despistada con la que me enfrento a diario, !carajo!

Las llaves, los cajones, el celular, los vasos, mi mente, la materia, en fin, los objetos y yo,

yo volando quiera o no, en una cama de nubes de tierra... pero el mundo concreto es innegable.

¿Cómo limo a esta exótica naturaleza?

El tiempo enseña, muestra, pero mi mente parece dirigirse sola

y a todas partes con la misma fuerza.

Papá: ayer por la tarde, cuando casi irrumpía la lluvia, compré un librero de madera. Papá: yo sé que seguro estás aquí, tan cerca entre los libros que, de par en par, ordeno con calma. La estela de tu memoria, inmortal, ilumina cada página de luz infinita

Verdad

¿Qué es la verdad? Quizá no una reina tajante, sino lo más desnudo del significado. La verdad de una rosa es su raíz; verdad es una sonrisa honesta. Amemos la esencia de lo que nos motiva a reír despiertos

Los políticos cotizan hasta la sangre del enemigo

Bárbaros de traje y corbata son los políticos. Salvajes hambrientos de poder y vacío.

Corduras

De pronto hartan los cuerdos con sus locuras. Argumentan, sentencian como jueces del mundo. Roban tiempo al silencio nombrándolo todo con el fin de no dejar ningún hueco a la magia natural del misterio.

Creen definirlo todo. Alegan que lo que no se ve, no existe. Nada sobrepasa los límites que ellos mismos se han impuesto: para ellos la creatividad es un invento.

De pronto me siento solo, bajo un mundo perdido, donde lo sublime, lo divino, lo fantástico, ha sido desplazado por el más vil de los retrocesos

Vale más una idea fresca, que una letra muerta

No invadas al vecino: lucha en tu propio cuartel

¿Por qué este afán de querer dibujarlo todo, de reprobar la medianía, de exigir siempre la altura, de quitarme las palabras de la boca, que a mi oído no conmueven ni susurran? ¿Por qué el delirio de no saber, de ser uno más en el polvo, de querer gritar y ceder al silencio? Soy testigo de este viaje sin nombre

"Cada vez más veo a la humanidad como a un tipo que se rebana las venas y se sienta a contemplar cómo se desangra" Mercedes Oliver

Lo exquisito

Qué ganas de probar lo exquisito, solamente lo exquisito, por un breve momento. Con la piel, la lengua, los ojos, las caricias del viento y la montaña, !allá!, siempre allá sobre nosotros, desde la altura donde pisamos, tierra fértil y arenosa. Hoy no habrá lágrimas, cariño mío, sobran vagos instantes de sonrisas

Nadie me abrigará cuando viaje por el túnel solitario... ni hará falta

Hierba

La hierba crujía al paso de las botas de los exploradores: ¿has escuchado el crujir de la hierba? Sonido silencioso, sutil. Todo callaba, todo fluía en el camino, como cuando nadie habla y siente. Nada estancaba el agua, ni siquiera un grito

León

Era un león oculto entre la hierba muerta, un día que el sol cocía la carne; animal de lomo cansado y paso fugaz; rey de los vientos y de todo el reino. Dos ojos lo miraban en la tarde escondidos, hora en que el crepúsculo rayaba sus primeras líneas, líneas de lava y de ceniza.

Los términos que la medicina oficial de nuestro tiempo emplea, me hacen añorar a los clásicos. Ahora la melancolía, sobre la cual se ha estudiado y filosofado tanto, simplemente ha pasado a ser depresión. Como diría Chavela Vargas, palabras más, palabras menos: "pinche siglo XXI cursi"

Con un café en la mano, después de un tratado del alma. El león de la ciudad ha vuelto a rugir. El caos es una manera de funcionar. El estrés se combate con adrenalina, pero sin prisa... aunque renuncio a ser consejólogo.

El paisaje urbano no se lleva con la buena música, cuando caminas por las calles llenas de neurosis en el ceño de los caminantes. El peso de los burócratas y de la infinidad de trabajadores, que no disfrutan su trabajo... tampoco se lleva con la buena música. No se llevan con la buena música el estrés citadino ni los periodistas de nota roja. Aveces pareciera que a la vida de allá afuera, le falta música.

De la vida hay que hacer laberinto de sorpresas, que no es infortunado tener la posibilidad de buscar en ella. Descifrar cada misterio sin rigidez, y no pasar el ridículo respirando, como si no hubiera porqué: apreciar el paisaje no es cosa de locos

Yo soy Aldaco el insomne, vampírico, pero amante de la mañana. Cuando más ganas me dan es de noche, aunque esté por amanecer. No odio el alba y me visto de negro. Mis ojeras son la fortuna que regalo al tiempo cuando duermes. Ronca la luna y el sol se posa arrebatador. Mis versos son la ofrenda que dejo cuando triunfa el golpe del sueño.

Se bifurcan los caminos, pero floto. Hay algo alucinante en el tiempo, que no se sabe bien, pero sonríe, como lo que se escucha y no se ve; como lo que se toca, pero no se siente

Los términos que la medicina oficial de nuestro tiempo emplea, me hacen añorar a los clásicos. Ahora la melancolía, sobre la cual se ha estudiado y filosofado tanto, simplemente ha pasado a ser depresión. Como diría Chavela Vargas, palabras más, palabras menos: "pinche siglo XXI cursi"

Llegué a casa con olor a lluvia. Sorprendió el tormentón y renegué de él. !No soy rey más que en casa! !La naturaleza a mis caprichos no hará caso! Para ella incluso, un tornado nunca está de más. !A correr, que mañana habrá sol, si se le da la gana!

XV Encuentro Internacional de Escritores "Horas de Junio", Hermosillo-San Carlos, México

En mi cuarto de Hermosillo, con una coca de seiscientos, vertida en un vasote lleno de hielo... como en los viejos tiempos.

En el vacío de una copa, reposa mi memoria

Lo mejor es salirse de rutina, besar lo inesperado; levantarse a mitad de la noche con una noticia extraordinario

Me vale más ser errático que prisionero de la calculadora

Puse al mundo a danzar un rato esta noche

Las nieblas del sueño

Las nieblas del sueño trazan mi camino

Yo, amante de lo sublime

Yo, fugaz

Abecedario nuevo,

Constancia de deseo

Afloran los días

En el templo de la Tierra,

Los pies desnudos

Se descalzan para recibir

Los rayos del sol moribundo

... y ahí están, sin prisa, esperando,

como el arte del fuego ondulando

Dejaré una ofrenda al sol

Cuando deje libre esta casa

Quizá a mi regreso

Encuentre algún milagro

… o el simple polvo

que pasa con el tiempo

Callar es mejor que el güiri güiri del recelo

El alma de las cosas

Dos blancos taburetes, un sillón azul cielo, un corcho desierto, dos cuadros de papá, un tapete rojo, un espejo: !ah de la memoria y el alma de las cosas

Y de pronto... llega el odio, como ola imprevista. !Malditas pasiones! !Fuera el pasado!

Me yergo con un libro en la mano y vocifero versos a las paredes

Gran Pirámide

Jadeantes arribamos a la Gran Pirámide, arrodillados ante la luz que la cubría. Sobraba con un solo rayo en el blanco. No gemimos con azoro ante la sorpresa triangular, sólo callamos y nuestros interiores copularon: agua y lava. Fui la serpiente del misterio, reptando por la amada tierra; fuiste el polvo hechicero que absorbieron mis fauces como roca

Los términos que la medicina oficial de nuestro tiempo emplea, me hacen añorar a los clásicos. Ahora la melancolía, sobre la cual se ha estudiado y filosofado tanto, simplemente ha pasado a ser depresión. Como diría Chavela Vargas, palabras más, palabras menos: "pinche siglo XXI cursi"

Uno ansía llover, como el agua que se ve caer, después de la sequía

Era de la prisa

Pueblo amante de la cantidad y el número. Ascender no siempre es crecer. Filosofía del más, cobijada por la prisa. Te dirán que eres feliz, cuando sólo escapa de ti una carcajada de auxilio. Tiempos donde las estrellas del cielo son la escenografía del ego

Porque espero, sufro

Un beso basta para mandar al carajo a la tristeza. Juntemos nuestras soledades. El vino está servido. Yo te daré un corazón extenso. Podría cantarte como nunca. Me entregaré sin poses, como lo transparente. Encontrémonos a media calle. Te tocaré con la delicadeza de un pianista. Amo porque puedo, y sufro porque espero.

Viaje

Sabias montañas del paisaje, pájaros de madrugada; cantores del amanecer, ruidos de la noche sola. Bajo el cielo todo pasa, y el silencio existe. Hay arena en mis manos y cielo. En lo infinito estás tú, como un éxtasis. ¿Qué fuera yo sin ti? Quizá una pesadilla o un martirio. No elegí nacer: nazco cada día. El camino de mis pasos te besa

Joaquín Sabina en Ciudad de México

¿Cómo contar el concierto de uno de tus ídolos, empeñado en traducir lo que el corazón siente cada que lo ves? Las palabra se quedaran cortas, si me atreviera a definir el Idealismo que defiendo.

...

Voy a encontrarme con los ángeles de tus sueños. Debajo el agua, por encima el cielo. Despójate de tu armadura: yo estoy desnudo sin espera de respuesta; aunque de pronto quiera, como cualquiera, envenenarme de tus ruegos

...

Ver el cuerpo en descenso no equivale a un espíritu indefenso. Los años pasan, pero el universo sigue. Si hay fe no necesitas pruebas. La fe no se discute, sería como acusar en un juzgado a lo invisible.

...

De vez en cuando sentir estar mal, no es estar mal con precisión, sino valorar desde un ángulo más extenso y profundo la vida

Comparto cover Sabina

Los diarios apuestan por la muerte

La gran mayoría de los periódicos se encarga de difundir lo más destructivo del ser humano. Lo constructivo es pasatiempo. El lector pone de su parte: hoy en uno de ellos, la nota más leída tiene que ver con muerte y nada más. Apuestan por la muerte. No ven por la vida. Viven muriendo y lo disfrutan. Somos una sociedad amante de lo muerto, y no hay equilibrio. El sadismo es pasión y el amor un concepto

Todo sueño es un misterio

Ayer soñé que conocí a Maradona y aún no sé por qué. No soy aficionado al futbol. Lo encontré acá en la Ciudad de México, tomando el aire sentado como en una silla de playa, en plena área de tránsito. Era de noche, le pedí un autógrafo y me fui, no sin antes soltar pocas palabras

...

El vacío te llena de dudas y en cada duda vive un mundo. Las respuestas llegan como estrellas. No hay silencio, no hay silencio, aunque se calle.

Condenar el futuro incierto al pasado oscuro de la historia ha sido nuestro máximo error. No debemos eternizar el pasado y debemos centrarnos en crear un presente distinto. Imaginar el futuro envuelto en tinieblas es ya de por sí una gentil invitación a seguir en ellas, dar poder al cazador de conciencias, ser su cómplice indirecto

Mazunte: una cerveza tras otra.

El oleaje fuerte, los cuerpos, los aceites; las cabañas, los besos de los amantes, el encierro en mi memoria, mi soledad, el viaje interminable entre vaivenes. Los mosquitos alrededor de las camas, los pasos agigantados de la prisa; "Europa en Oaxaca", "Oaxaca en Europa", decía el tranquilo acordeonista francés junto a su acordeón

Como si no esperara

Cuando hay desánimo, intento mantenerme a la espera del ánimo, como si no esperara

El arte de la contemplación

Que nada escape. Que todo fluya. Desde los minerales, hasta el aire. Sin dejar de ser oscura, que la sombra brille. Contemplar con todo. Captar la esencia de las cosas. Respirar junto al árbol. Ladrar junto al perro. Ser muchos siendo uno. Mirar tanto al cielo como al suelo. Que nada escape. Que todo brille.

Regreso al Valle

Recorrí libros en la librería de viejo, más cerca de casa que del infierno. Un anciano, casi convaleciente, me ayudó a girar el mostrador de grandes obras. Escogí a San Juan de la Cruz, poeta místico. Se oyen pasar los carros. Huelo el polvo, la humedad, a mi llegada. Rememoro. Bendigo el día sin ataduras. Todo está tranquilo, nos digo, como si hubiéramos vuelto a nacer.

De los sueños

Encontrarte con tus sueños es hablar contigo mismo en muchas formas, dimensiones y sentidos. El hueco que no hallas cuando estás en la vigilia, lo hallas sometido en tus sueños. Es cosa de no diferenciarlos de la vida cotidiana. Atravesar los jardines secretos es cuestión de uno.

Nuestra actitud hacia la vida se está haciendo hoy cada vez más mecánica. A los individuos se les trata como números. La cuestión es si las personas son cosas o seres vivos.

-Erich Fromm,

"El corazón del hombre"

Cumpleaños XXI

25/03/89

Me siento vivo con 21. Mi deseo es trascendencia. La vida es un sueño que pese a vividos dolores, es hermosa. Cada vida es irrepetible. No hay fin ni inicio en los tiempos. Al menos he recuperado la Fe. Quiero amar, ser amado, ayudar, complacer, besar, desprenderme de todo lo fatuo. Quiero un mundo mejor en el que cada conciencia ponga de su parte. Quiero crecer y expandirme como el fuego, junto al mundo y en el aire.

.....

Cuando el corazón quiere cambiar, no bastan las palabras. Cuando hay voluntad férrea, debe caminarse por el túnel más profundo, entre maleza, fantasmas y lo inimaginable. Se debe ser un valiente cauto: todo disfraz de arrogancia termina por sucumbir en la piel que le antecede. ¿Qué yace detrás de la imagen de mí mismo? Las palabras no son el acto, la realización de lo ideal, pero sí quizá, una ruta para encontrarlo. Es la magia del espíritu que llega a la nave de uno, con el aire profundo de la entrega, sin desidia ni arrepentimiento; es el espíritu que llega al corazón, nuestro centro, donde fluyen la sangre y la energía de sabernos

Bitácora de ocasión

Con la música en alto, al son del poeta Blaise Cendrars. Juntas, Música y Poesía. Noche de Media Luna, no hay Whisky ni brizna ni tabaco.

Hay ateos divinos, que sonríen como hijos del dios de la sonrisa

El futuro muerde sin estar

Rápido y denso… como un corto respiro

Pedazo de amor

No soy más que un pedazo de amor imperfecto. Tómame o haz que te tome. Puedo cantarte, escribirte, tocarte. Tengo defectos, virtudes, manos que tocan. No quiero observar desde lejos la forma de tu sombra.

Sombraluz

Carcajadas y lloriqueos. Danza simultánea de lágrimas y fuego. Dicen que para alcanzar el equilibrio uno tiene que ser mitad luz, mitad sombra. Jamás dejar a la sombra en el sótano de nuestro interior y no ser solo luz. Afirman que lograr la alquimia de lo claro con lo oscuro, equivale a una crucifixión, pero que toda crucifixión lleva en sí misma su futura recompensa.

Huecos

La palabra prohibido se hizo una enseñanza en la casa. El plato fuerte eran los gritos. Detrás del antifaz bello de la dama, se escondía el rostro del sadismo. Lo liberal era una máscara de berrinche, mientras el peso de la sangre inundaba a los hombres maricas del hospicio

Del ego a la totalidad

Ayer me quité el disfraz de poeta y me puse otro. En realidad quiero probarme todos los disfraces. El ego limita, es un bicho con máscara de Sr. Perfecto, una construcción aprendida. Hoy quiero ser más que mi ego.

CARTA A TUS TAMAÑOS

No desdeñes la pequeñez de mis versos

Argumentando medidas, tamaños, centímetros

¿Quién mide el metro, los parámetros?

¿Quién construye el edificio de poemas?

No hay paredes en el mundo abierto,

Tus ojos dicen más lo tuyo que lo otro

No es mi oficio tu oficio

Ni tu egoísmo

El deleite de mis venas;

Eres un machista

Con disfraz de izquierda,

De dientes para afuera

Sutileza

Anoche me senté en el borde de la terraza a ver qué había debajo. Vi lo mismo de siempre, pero de entre todo eso, vi lo diferente de cada día. El tapicero no golpeaba a la misma hora con su máquina ni el sol pegaba como ayer.

La adicción a la música surge sólo en su ausencia

Febrero y marzo

De regreso mañana al DF. Termina febrero loco e inicia marzo, mes de mi XXI aniversario. Voy con cosas en la cabeza, en el alma y en el espíritu. Sorprende la muerte, el exilio a otros mundos, dimensiones, de un familiar, de un vecino, de un compañero, de un padre. Vuelvo a la escuela, a la música, a la búsqueda del mundo de fuera y dentro. Seguiré escribiendo, porque eso basta... y mucho más no se hacer.

A la luna discreta de esta noche, la atraviesa un gran relámpago de nube

Pequeñas palabras de febrero

Se abrirán de par en par las paredes que rodean por ahora tu conciencia ausente. Tu alma fue por aires nuevos. No está perdida. Traerá regalos de su aventura. Nuevos aires, nuevas velas, nuevos ecos. Volverá el ensueño. Lo frágil será fuerte. Soplará el brío cerca de tu nuca. Que el aire resurja y escapen los fantasmas.

HUMOR NO HACE DAÑO