Por Francisco Morales

Sigo en mis soledades y en mis soledades me pregunto lo que alguna vez quise ser y no se pudo, el miedo de amar como gigante y atravesar con ese escudo este valle de preguntas que al final, la respuesta de la nada es el único destino solitario de los seres que se enfrentan a querer cambiar a su destino con el único camino del intento: la poesía.

HORAS DE JUNIO 2009

Del crítico

El crítico nunca estará bien consigo mismo, si no ejerce el oficio de lo que critica.

Ayer y después

Hoy es un día común como ayer y después
Errada perfección, el aire es el mismo

Algo pasa aquí, el agua resbala,
El frío moja, las aceras viven

Pedazo de corazón, ¿de qué sirves?
¿Dónde te encuentras? ¿En qué reposa tu sangre?

Parecemos distintos, aferrados, pero distintos
Parecemos eco, parecemos llanto

La noche cede el aliento a su hermana más próxima
El lecho, fuente del cuerpo, se erguirá hasta mañana.

La duda de Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda


Comentario: estas estrofas nos recuerdan algo conocido. Ese poema de amor también es de duda. ¿Por qué? Cuando una persona nos parece muerta y no lo está con precisión, solemos matarla debido al sentimiento que su ausencia, como muerte, nos produce. Al percatarnos de que sigue viva, nuestra sentida alegría por este ser puede bastar. Y la duda, la duda es hermana de la ausencia

Acerca de la poesía

Por Carlos Car

¿Te hace gritar? ¿Te conmueve como a mí? ¿Convierte la arena en lágrimas y lo más negro en un hueco del cielo, como a mí? Has dicho "canto villano" antes de cada comida como si fuera una oración,como yo? ¿Te has estremecido por descubrir el universo en sólo dos versos de alguien, como me ha pasado a mí?

Excepto tú

Contigo intento ser menos cursi, pero la hipnosis de tus ojos
Se ha entregado a la libertad que produce la belleza

Junto a ti cada noche llamea un fulgor de luces apagadas
Cuando duermes el idilio es sueño, los fantasmas no existen

Canta extasiada la marea baja, sube mientras esperamos el periplo
Ya es tarde, pero nuestros cuerpos briagos algo necesitan

Es el vino, es la noche, es algún cantar oscurecido;
Es debajo de las sábanas o es el miedo a la inocencia

Nunca demoramos, siempre llegamos con las alas nuevas,
El romance, puro y terrible, navega quieto, excepto tú no estando

Roma

Y ahí vamos, embarcados, sin saber a dónde, suponiendo un fin preciso

Esa montaña lejana y remota, parece no estar muerta, sino llena de muerte

Si me ofreces subirla, puedo acompañarte, pero temo caer

No sé si sea que me espanta Ella, Tú, el caso es que me quedaré pensando

Pero si me dices que el presente es lo que vive y lo demás es vacío, incongruencia

Podrías intentar convencerme, y así subir... hasta nunca llegar.

Vagabundo

El vagabundo orina las paredes de mi calle, colma de rayas pensamientos, sobre el muro más blanco y virgen que ha podido verse

El vagabundo ríe a horas elevadas, salta en carcajadas; vuelve a su aposento, cuando le apetece el sueño que le conduce a la ausencia

El vagabundo gime de alegría dolorosa, forja hierba en botes de aluminio, convida a los infantes que hechizados huyen del aliento

El vagabundo de mi calle llora y nadie entiende la razón de sus delirios, ni siquiera él mismo, ni quien creamos que lo sepa.

1,2,3

1,2,3 politicuchos jugando a ser
1,2,3 politicuchos, cínicos bandidos
Uno que otro honesto, ¡uno que otro!
Pero casi todos muertos por el dinero
Y la ambición de ser más de lo que no pueden ser
Un troglodita, dos, tres, dando la orden
¡Desde su curul de oropel!
Majestuosos, chafas, desde tribunas y cetros,
Cubiertos de boca, abiertos de piernas
Y siempre, casi siempre, a la orden del dueño
1,2,3 politicuchos jugando ser,
1,2,3 politicuchos, !cínicos bandidos!

El día espera

Quienes se han ido,
Quienes se irán,
Quienes me aman,
Quienes fingen,
Aquí los tengo
En mis brazos
Llenos de olvido.

¡Vivan conmigo!
!Acompáñenme!
Aunque niegue
Aquí estaré presto,
Perjurando adioses,
Volviendo al camino
El día espera.

Retorno al desierto

Resucita el recuerdo, cuando vuelo hacia Hermosillo,
La nostalgia del aire que me ocupa, me traslada al Tiempo

¡Aire y brújula, desierto, montañas que rodean y no limitan!
Pasos vueltos al nido, inocentes y perversos

Desde la cuna de nacimiento pensaré en voz alta,
Hablando a los retratos que me observan

¡Bebe profeta de la sangre que te acusa!
Del seno de la proveniencia vienen los destellos

El sol te mira cada vez más muerto,
Delicioso, alumbrando como nunca.

El alma desnivela y nos traslada hacia la culpa,
Hermosillo es un hermoso mirar por el momento.

" "

Cuando se habita el lenguaje se hacen gestos. Si se hace un gesto, luego uno no puede conducirse como todo el mundo, es decir,como el resto de los canallas (Jacques Lacan, 1973).

Premura

¡Qué grata presencia deja el amor que ya no vuelve!
¡Qué contradictoria la historia fugaz de la estancia breve!
Desemboca el camino en la poesía, más que en Roma,
Varios versos para el alba acompañan tu marcha

No me quejo de la soledad, porque existe el recuerdo,
Y si no vuelves el fruto será el placer de no tenerte,
Porque te invento pese al pulso inacatable de lo que eres
Y la flama no muere, ni siquiera con el soplo más fuerte

Eres la rima involuntaria o la prosa que la extirpa,
La sal que emerge del agua misma y satisface al vidente;
No soy yo quien te escribe, sino el ansia de los sueños,
No importa si abandonas mi presencia y cierras la puerta

Caminando descubro lo infinito del recuerdo,
Porque tú lo engendras, a pesar del naufragio;
Te reinvento y te sigo reinventando,
Mi recurso es tu vital camino

Sollozando no hallo más que una única respuesta,
Sirve más observar el campo y la marea;
La vida y el mundo oscuro no me atan con fuerza,
Lo infinito y lo lejano corren el riesgo de ser mirados

Por eso vengo y me entretengo con tu andar,
Por eso canto al puerto y al mar que teme;
El peligro es astucia para quien lo encuentra,
Y la huída de tu cuerpo, un pretexto para amar.

Vuelvo a conocer la mañana

Y yo que me creía abandonado, mártir de la soledad, espécimen. Y ahora con el debido compás, vuelves y mi canto es fuerte, porque permaneces.

!Quédate ahí, maniquí!

Hoy no quiero jugar con tus pretensiones,
Hoy no acepto tu imagen boba,
¡Quédate ahí, maniquí!
Yo no quiero entrar en esa vitrina,
Tu maquillaje es demasiado dulce
Hace falta cierta maldad
Que no pose siempre los mismos ángulos
¡Quédate ahí, haz lo que te plazca!
Mis fantasías son grandes, bastan;
Mi don es don como muchos otros
Hoy no quiero la entrada fácil,
Déjame solo esperando;
Un día de éstos
Vendrá el deseo,
Y entonces marchitarás como sombra.

Qué fuésemos sin aves

Sin languidecer, el pájaro del día sobrevuela naturalmente los edificios que le sirven de aposento. Con un ánimo alegre y transparente, no se da tiempo para caer o ver el suelo que le asedia. En cambio, se da a la tarea de buscar refugios acordes a esa estancia que busca todo el tiempo. Sin la existencia del ave, el ser humano fuese poca cosa. Aunque pasemos distraídos por las avenidas llenas de polvo y gente enferma de ciudad, nuestro respiro siempre va encaminado a la espiritualidad; a la magia que negamos por miedo al cielo, a las alturas dominantes.

Plantémosle a nuestro ser nuestra existencia sin aves. ¿Qué sería de la imaginación sin el recurso del aire? ¿Quién lo volaría? ¿Qué sería del idealismo, por siempre vivo en nuestras almas de ciudad, de campo o pueblo? Pese a negarlo, el concepto natural no muere fácil. Vive, aunque escondido, hasta en las almas descreídas. Es imposible desatar los lazos con el cielo.

Libres sin descanso

No es la pretensión de derrocar al gran monstruo de la historia, mucho más sólido que Dios, quien solo y noble dio las pautas. Tampoco es condenar nuestras influencias, pues sería ingenuo negarlas. No es tachar sólo porque a uno no le gusten las obras indeseadas con soberbia. Es dejarse llevar por el viento y viajar como las aguas, condenarse a vivir con la sonrisa amplia. Es vivir y morir a diario, deslizarse, trepar los muros del aire, mirar los rascacielos que nos hablan de la altura, del suelo, y después… después soñar con todo aquello, hacerlo paisaje, eternizarlo.

Retrato de un niño en asombro

El aire de mi boca con humo de cigarro, mueve la foto que está frente a mis ojos. En ella salgo infante, mirando en desconcierto el alma del foco de una cámara que, desde ese instante, años atrás me perpetuó. Entonces, después del ligero desvanecimiento, soy yo mismo quien la vuelve a postrar en la justa medida, frente a los mismos ojos que la palpan, para que el alma siga viva y sea yo quien se mire y a menudo se recuerde.

Pregunta

¿Qué es la belleza?, preguntó

La belleza es lo que dios define, dijo.