El Café

Dulce pretexto para bien. Azúcar de mediodía. Humo. Benevolencia de raíz. Ritual sin tiempo. Apología al despertar.

No sé decir más de lo que la sangre me permite

Del cielo al suelo

Permanecíamos en silencio, quietos junto a la ventana. El Tiempo se colaba, no dejaba de impregnar vacío. Los jardines amarillos del otoño, anunciaban nuevos ciclos por decreto. A la orilla de nuestro recuerdo, estaba el mar. Hay algunos que dicen que todo sigue ahí, brotando vida del cielo al suelo.

Atardecer púrpura en la calle Mérida

Los perros merodean por los blancos pasillos de la casa que encierra el cielo.

Yo espero que llegues a abrazarme con sonrisa de viernes.

Fama

La fama, puta de mil cabezas, nido presente de falsa moral que, si acaso válida, es poco fuerte o más bien débil.

Alma de lo efímero, suele tomar por rehén al ídolo que cae en llamas de las cuales se arrepiente.

Nace de la conciencia del artista honesto, la fuerza que emana su verdadera trascendencia.

Que los sueños no persigan la luz de las puertas de oropel y falsedad; que si el público viene siendo poco, baste con ese poco.

Y si la fama viene siendo, en el mejor de los casos, producto del Arte, que no tome por sorpresa a quien toque la puerta.

El ego es el pillo renegado que vive en la conciencia de un hombre que fue libre.

Volví al querer llegar sin haber ido y me dije,

"esto es el tiempo".

"El verbo brota del sueño como una flor o como un vaso lleno de formas y de humos"

Antonin Artaud

...

Uno de mis mayores vicios al escribir es confundir los tiempos: pasado, presente y futuro se mezclan en dispersión. Pero escribir no es meramente pensar, de ahí la diferencia entre pensar libremente y expresar en el papel de manera desafortunada ideas no resueltas.

El día de hoy me siento vivo

...

Uno aprende a través del dolor.

Hay episodios de respiros profundos,

para después volver al ruedo.

Brumas en el aire... y una bestia en la oscuridad

Deja que mis manos dejen roja tu piel de caricias;

por esta vez, que no haya sombra.

En los paisajes de la memoria, yacen ecos.

Esta terquedad por encontrar iluminado lo que en sombras se pierde

...

Esta naturaleza tan despistada con la que me enfrento a diario, !carajo!

Las llaves, los cajones, el celular, los vasos, mi mente, la materia, en fin, los objetos y yo,

yo volando quiera o no, en una cama de nubes de tierra... pero el mundo concreto es innegable.

¿Cómo limo a esta exótica naturaleza?

El tiempo enseña, muestra, pero mi mente parece dirigirse sola

y a todas partes con la misma fuerza.

Papá: ayer por la tarde, cuando casi irrumpía la lluvia, compré un librero de madera. Papá: yo sé que seguro estás aquí, tan cerca entre los libros que, de par en par, ordeno con calma. La estela de tu memoria, inmortal, ilumina cada página de luz infinita

Verdad

¿Qué es la verdad? Quizá no una reina tajante, sino lo más desnudo del significado. La verdad de una rosa es su raíz; verdad es una sonrisa honesta. Amemos la esencia de lo que nos motiva a reír despiertos

Los políticos cotizan hasta la sangre del enemigo

Bárbaros de traje y corbata son los políticos. Salvajes hambrientos de poder y vacío.