Verdad

¿Qué es la verdad? Quizá no una reina tajante, sino lo más desnudo del significado. La verdad de una rosa es su raíz; verdad es una sonrisa honesta. Amemos la esencia de lo que nos motiva a reír despiertos

Los políticos cotizan hasta la sangre del enemigo

Bárbaros de traje y corbata son los políticos. Salvajes hambrientos de poder y vacío.

Corduras

De pronto hartan los cuerdos con sus locuras. Argumentan, sentencian como jueces del mundo. Roban tiempo al silencio nombrándolo todo con el fin de no dejar ningún hueco a la magia natural del misterio.

Creen definirlo todo. Alegan que lo que no se ve, no existe. Nada sobrepasa los límites que ellos mismos se han impuesto: para ellos la creatividad es un invento.

De pronto me siento solo, bajo un mundo perdido, donde lo sublime, lo divino, lo fantástico, ha sido desplazado por el más vil de los retrocesos

Vale más una idea fresca, que una letra muerta

No invadas al vecino: lucha en tu propio cuartel

¿Por qué este afán de querer dibujarlo todo, de reprobar la medianía, de exigir siempre la altura, de quitarme las palabras de la boca, que a mi oído no conmueven ni susurran? ¿Por qué el delirio de no saber, de ser uno más en el polvo, de querer gritar y ceder al silencio? Soy testigo de este viaje sin nombre

"Cada vez más veo a la humanidad como a un tipo que se rebana las venas y se sienta a contemplar cómo se desangra" Mercedes Oliver

Lo exquisito

Qué ganas de probar lo exquisito, solamente lo exquisito, por un breve momento. Con la piel, la lengua, los ojos, las caricias del viento y la montaña, !allá!, siempre allá sobre nosotros, desde la altura donde pisamos, tierra fértil y arenosa. Hoy no habrá lágrimas, cariño mío, sobran vagos instantes de sonrisas

Nadie me abrigará cuando viaje por el túnel solitario... ni hará falta

Hierba

La hierba crujía al paso de las botas de los exploradores: ¿has escuchado el crujir de la hierba? Sonido silencioso, sutil. Todo callaba, todo fluía en el camino, como cuando nadie habla y siente. Nada estancaba el agua, ni siquiera un grito

León

Era un león oculto entre la hierba muerta, un día que el sol cocía la carne; animal de lomo cansado y paso fugaz; rey de los vientos y de todo el reino. Dos ojos lo miraban en la tarde escondidos, hora en que el crepúsculo rayaba sus primeras líneas, líneas de lava y de ceniza.

Los términos que la medicina oficial de nuestro tiempo emplea, me hacen añorar a los clásicos. Ahora la melancolía, sobre la cual se ha estudiado y filosofado tanto, simplemente ha pasado a ser depresión. Como diría Chavela Vargas, palabras más, palabras menos: "pinche siglo XXI cursi"

Con un café en la mano, después de un tratado del alma. El león de la ciudad ha vuelto a rugir. El caos es una manera de funcionar. El estrés se combate con adrenalina, pero sin prisa... aunque renuncio a ser consejólogo.

El paisaje urbano no se lleva con la buena música, cuando caminas por las calles llenas de neurosis en el ceño de los caminantes. El peso de los burócratas y de la infinidad de trabajadores, que no disfrutan su trabajo... tampoco se lleva con la buena música. No se llevan con la buena música el estrés citadino ni los periodistas de nota roja. Aveces pareciera que a la vida de allá afuera, le falta música.

De la vida hay que hacer laberinto de sorpresas, que no es infortunado tener la posibilidad de buscar en ella. Descifrar cada misterio sin rigidez, y no pasar el ridículo respirando, como si no hubiera porqué: apreciar el paisaje no es cosa de locos

Yo soy Aldaco el insomne, vampírico, pero amante de la mañana. Cuando más ganas me dan es de noche, aunque esté por amanecer. No odio el alba y me visto de negro. Mis ojeras son la fortuna que regalo al tiempo cuando duermes. Ronca la luna y el sol se posa arrebatador. Mis versos son la ofrenda que dejo cuando triunfa el golpe del sueño.

Se bifurcan los caminos, pero floto. Hay algo alucinante en el tiempo, que no se sabe bien, pero sonríe, como lo que se escucha y no se ve; como lo que se toca, pero no se siente

Los términos que la medicina oficial de nuestro tiempo emplea, me hacen añorar a los clásicos. Ahora la melancolía, sobre la cual se ha estudiado y filosofado tanto, simplemente ha pasado a ser depresión. Como diría Chavela Vargas, palabras más, palabras menos: "pinche siglo XXI cursi"

Llegué a casa con olor a lluvia. Sorprendió el tormentón y renegué de él. !No soy rey más que en casa! !La naturaleza a mis caprichos no hará caso! Para ella incluso, un tornado nunca está de más. !A correr, que mañana habrá sol, si se le da la gana!

XV Encuentro Internacional de Escritores "Horas de Junio", Hermosillo-San Carlos, México

En mi cuarto de Hermosillo, con una coca de seiscientos, vertida en un vasote lleno de hielo... como en los viejos tiempos.

En el vacío de una copa, reposa mi memoria

Lo mejor es salirse de rutina, besar lo inesperado; levantarse a mitad de la noche con una noticia extraordinario

Me vale más ser errático que prisionero de la calculadora

Puse al mundo a danzar un rato esta noche