Amor mudo.

Si escribo sobre ti mi inspiración cesa, se torna agria y torpe; quizá porque el amar no es cosa nueva en este mundo; no es cosa nueva bajo el Astro.

A serte cierto, desde hace cientos de días me tornas tenso; desde por vez primera, cuando enganchados mis ojos en tu cuerpo, en un salón de danza folclórica; habías llegado tarde, más que todos los demás. Así, avisabas tu resalto.

Sentidos especiales nos comunican, sentidos enemigos de la comunicación ordinaria: miradas, movimientos, espíritus, premoniciones, contactos sobrenaturales, poesías que hablan más que la propia lengua: un amor mudo. No son nuestras palabras las que se comunican, son los espíritus, su divinidad, lo exento de lo cotidiano, por siempre tormentoso. Por las formas inusitadas de esta unión pienso estar loco cuando creo estarme cerca de ti. Empero, lo estoy. La fantasía es sobria, reconozco. El sueño de tenerte se ha cumplido, aunque de una forma, he dicho, inusitada. Ya han sido nueve meses. Esto es muestra de una permanencia intacta hasta ahora. Es esta relación una fuente abstracta, y lo abstracto como complicado, también difícil de entenderse.

Te pido para mi bien un poco de bondad, evadas contarme de tus aventuras. No recuerdo haberte yo contado de las mías a decisión de mi propia voluntad. ¿Acaso es que te ata ese estigma que padecen muchos que gustan de sus mismos? Sé que no consideras al sexo como una vía inminente de amor verdadero, házmelo creer miles de veces.

Yo seguiré mientras tanto al trote de este misterio, yo seguiré mientras tanto al trote de este amor mudo, de este amor tan raro.