Puerto de Ilusión.

Ahora me encuentro en el Puerto de Ilusión -Ciudad de La Paz-, de vacaciones. El 30 parto al DF desde aquí. ¿Pero dónde es aquí mismo, Juan Pablo? Respuesta: donde he especificado dónde.
Traigo varios bosquejos mentales para la creación de futuros textos, Vida mía. ¡Ah!, ¡¿sí?! Y un móvil abanico me pega al rostro con sus aires. ¡Oh! Y los azulejos de esta estación refulgen desde el piso hasta el cielo. ¿Azul, cielo azul?
Atrás de mí: la mar, ambos muelles –uno de madera, otro de cemento-, los coches y las gentes. Un que otro alción que vacila con las aguas me saluda. Les escribo desde el Malecón, desde un Malecón paceño, desde mi ciudad segunda.
La Paz luce paces; la Paz luce paz. Hermosillo, agrio centígrado. Aún de cualquier manera, Hillo es mi primer ciudad, La Paz mi segunda.
Para este entonces la brújula manda a mi pulso; no de una insolente manera: de una amable. Y este entonces le gana al suyo, lectores hermosillezcos, puesto que acá el tiempo se adelanta sesenta cachos de minuto.
Se bebe aquí pura Modelo... y a veces Tecate.

Pedí una Cocacola de 600. Quería una de 400 ó 300 u 100, pero no había. ¡Son vivos los vendedores! ¡Hacen hasta lo imposible por recibir más dinero del que se merecen! ¡Culpemos a sus tácticas tramposas!

En La Paz, volviendo a ella, los atardeceres se aprecian como lava que hierve. (Hay lavas que no hierven, ¿eh?; por ello aclaro el adjetivo).

Ayer, cuando embargaba el silencio y las antorchas de los gritos habían consumado sus fuegos, me pregunté: ¿serás un viajante de adjetivo mero? Y comencé a contar todas las ciudades en las que he estado. Me contesté: ¡creo que sí, Che!